...que es un soplo la vida...

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, más se palpita y se sigue más acá de la conciencia fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, que golpea las tinieblas.
Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dice las bárbaras, terribles, amorosas crueldades, amorosas crueldades.
Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que extinguimos trece veces por minutos para ser y en tanto somo dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes porque apenas si nos dejas decir que somo quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo cultural por los neutrales que, lavándose las manos, se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas, siento en mí cantos sufren y canto respirando.
Canto y canto y cantand más allá de mis peas, de mis penas personales, me ensancho, me ensancho.
Quiero daros vida, provocar neuvos actos y calculo, por eso, con técnica, que puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero que trabaja con otros a España, España en sus aceros.
No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es lo más necesario, lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo y tierra en los actos.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo. Estamos tocando el fondo. Gabriel Celaya.

Encontré una hoja con este poema en un libro, en un folio algo amarillo, con su diminuta y redondeada letra. Habían pasado más de tres años desde que me la envió en una de esas interminables cartas del mes de agosto.
Esas cartas, esos poemas, aquellas frases entresacadas de canciones que tanto significaban para nosotros, fueron lo más bonito de aquellos tres años. Han pasado otros tres en un suspiro.
He llegado a la conclusión de que lo que nos mantenía unido era el amor por nuestras ideas, esas que nos llevaban a creer que las minorías tenemos nuestro hueco, que la esperanza es lo último que se pierde (y el sueño de los hombres despiertos), que juntos y con empeño podríamos cambiar el mundo. Todo muy bonito, muy utópico y muy romántico. Se fue el romanticismo y el amor del uno al otro, pero quedó el amor por las ideas y, sobre todo, por la poesía.
Irak, Afganistán, Gaza, Líbano... Definitivamente, estamos tocando el fondo.